Mais où sont passées les bécasses ?

D’abord ce givre sur les branches. Les layons ressemblaient, à la petite lumière du jour, à des allées vers la voie lactée. La campagne était d’un blanc laiteux, à perdre de vue. Pas de doute, c’était un temps à bécasses.

Vous avez souvent entendu dire : « Fais pas assez froid ! » En ce dimanche premier janvier, (franchement ils auraient pu placer ce jour férié un autre jour), les conditions étaient réunies.

J’étais seul, écoutant la cloche de mes chiens ; les caressant parfois, et les réprimandant lorsque leur ardeur faiblissait. J’ai recherché les ruisseaux, si maigrelets cette année, les queues d’étangs, ces terrains qu’affectionne la dame au long bec. J’ai pris mon temps, le chronomètre des jours qui passent n’était pas encore emballé. C’était un peu de répit ! Un bon moment avant de reprendre la course du travail et de retrouver les tracas du quotidien.

Que cette journée fut belle, avec toute cette blancheur, rien que pour moi. C’était comme un premier jour, le premier jour d’une nouvelle année, un matin du monde. 

Mais le fusil, vieux compagnon, rester silencieux jusque là, monta à l’épaule comme un bon soldat, allant cueillir la belle à la cime d’un arbre.

Je la ramassai, la portant à ma joue, comme chaque fois, m’imprégnant de sa chaleur. J’étais un peu triste. Toute cette beauté, ces plumes mordorées et ces arbres gelés, comme un blanc linceul. Avec aussi un peu de joie, celle du chasseur, heureux avec ces chiens. C’est vrai ! L’année ne pouvait mieux commencer.